Viaje

                                       

                              
                                           

                                  

DESDE EL PRINCIPIO

ROTUNDAMENTE NEGRA y otros poemas.
Shirley Campbell Barr

Colección Torremozas


Primero se nace
y se nace mujer
y se tienen manos
y se tiene menos
y se tiene ojos y se tienen hijos,
se tienen besos
y se tienen sueños.

Dije que se nace
y se nace mujer
se tiene sexo de mujer
manos de mujer
palabras de mujer
se nace mujer.

Luego una crece
y sigue siendo mujer
y aprende a vivir
como una mujer
amar
como una mujer
cuidar del mundo entero
como una mujer.
Soñar los sueños
con sueños de mujer.

Y mientras una sigue creciendo
se hace cada vez
más mujer
y aprende de libertad
de castillos con reyes
de finales felices
se aprende amar
como una mujer.

Pero de pronto una descubre
que las manos las tiene vacías.
Y entonces un día
una no quiere ser más
un mujer
porque serlo
no es siempre tan bueno
ni tan dulce.

Porque serlo
es a veces amargo
y duro.
Entonces una se subleva
se ve el cuerpo
y las manos
se ve el sexo
se descubre toda
como una mujer.

Entonces niega y reniega
maldice y discute entonces
se subleva y denuncia
y entonces no
no renuncia a ser.
Sólo piensa, decide, habla
y le avisa a todos
que a partir de ahora
será
una mujer

En el jardín

En el jardín

el silencio toma el sol.

Mira a la nada,

con dientes separados,

rumia tiempo vacío.

                              Carmen Paredes

Cold in hand blues

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo



                               Alejandra Pizarnik





Poeta argentina. Hoy, 29 de abril, hubiera cumplido 80 años, pero se fue por la salida de emergencia, huyendo de ruidos y silencios, el 25 de septiembre de 1972.

Este silencio

ESTE SILENCIO se alza

como enredadera

de recorridos viscosos

brote a brote
con mirada comedora

en el aire de un vaivén

mastica nuestros destinos

                        Carmen Paredes
                             Abril/2016

Tristes guerras

                                                     

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.


                                 Miguel Hernández


Miguel, hoy 28 de marzo, hoy hace años que te dejaron morir en una cárcel franquista. Hubiera elegido otra fecha para recordarte, pero vivimos en una sociedad llena de Días de... y todo lo que no se haga en ese día señalado, pasa desapercibido y se olvida. El poema elegido, no ha perdido vigencia. Seguimos entre guerras y odios. 

MISTERIO FORZOSO

Mirada furtiva a los zapatos

hora no veo

quito pelusas de las mangas

hora no veo

me froto la nariz

hora no veo

soplo la nuca de Paloma

hora no veo

raspo uña con diente

hora no veo

estrangulo botones

hora no veo

entono Love me do

hora no veo

que acalle los sábados de cuentas

                                     Carmen Paredes

Un misterio, como una resurrección. Como un reencuentro con el amor primero en la distancia del tiempo y la imaginación.

JUEGO DE MUÑECA

Duda la mano

en el pomo de la puerta

a través de los cristales

sus ojos esperan


(en las clases de Certeza

sólo aprendo

lo que no quiero guardar)


              gira

          la

   mano

 el pomo

       de la

             p u e r t a





                                                                                                                      Carmen Paredes

AL OTRO LADO DEL VIENTO

Extraviado el secreto

de mis vidas anteriores

la palabra

quita el sonido


se abre por mi mano una ventana


el crujido de los bosques

se ahuyenta

                      derrumbado

         por las marcas de tu aliento



                          Carmen Paredes

                              Mar/2011



La ira como un viento sin sentido de orientación, se dirige marcado por rumbos antiguos.

APAMEA

Seleuco Nicator, rey de Babilonia y Siria, regaló esta ciudad a su amada y le dio su nombre

Tu pie descalzo

se apoya

bajo las columnas

de los sueños

rastro en la hierba

que se lleva

la parte desconocida de mi cuerpo



quiero encontrar tus pasos

donde sólo cante la madera del laúd

y en este fuego de palabras

balancear

las campanas del desierto


                                          Carmen Paredes 

DUNAS

La voz regatea

por las páginas del momento

se funde sobre las horas

del jazmín y el dátil



es el vidrio roto de esencia

que silabea

en vuelos de arena y medina



es la voz recuperada de los años

                          que se enciende

FALACIDADES

Por la herida principal

galopan

cornamentadas de renos

con estrellitas de humo

rocían

mandiles de casidonan

y el balido del reloj

en sus infinitas perlas

                   suma y ciñe

                          Carmen Paredes


                                Dic/2010

DESTIEMPO

Se fue el día,

las escamas del sueño giran.



Todo desciende,

la noche es el tedio.



En el desierto, a oscuras,

temerosa del amor

la ostra llora a solas.

Caen las lívidas hojas de tu frente,

Te alejas, negra burbuja sin destino.



Se abren súbitamente mil calles,

arrecifes en llamas

retienen tu cuerpo helado como una lágrima,

nada te hiere,

el coral clava su garra en tu sombra,

tu sangre se desliza, inunda praderas,

salta de las ventanas como un rojo sonido

y todo esto no es sino el otoño.



                                       Blanca Varela (Lima 1926)



Se rompió la línea que nos comunica, se quedó el mensaje partido en gajos, sin su poder. Y abandonada en el silencio quedó roto también este diario de sensaciones. 
Llegó a su fin el tiempo desafinado, ya de nuevo siento el tacto de este, mi teclado inseparable.

CONTRADICCIONES, PÁJAROS

Las verdades son la única verdad,
esas pequeñas huellas
de nuestra historia.
Si las verdades dijeran la verdad
mentirían.

Aunque las verdades
también mienten con su verdad:
la contradicción,
ese nido de pájaros crujiendo.

Las contradicciones parecen insufribles
en nuestro mundo.
Pero uno intenta
huir de ellas
como los pájaros:
huir quedándose.

                        Ángeles Mora  (Rute-Córdoba) 1952 

Deliberaciones de domingo, cuando acaba el día, la semana, las vacaciones -de los demás-

Y yo no sé si quiero que todo vuelva a su ritmo habitual  o seguir indolente, en esta pereza que me arrastra.

La Verdad hace tiempo que levantó el vuelo, dejó tan solo unas pocas plumas, que utilizo de modos diversos

para que me veas sonreir.

GATO

 
ÁNGULO VACÍO

Caída de un limonero

alpinista en visillos

mueve radares


Biiichy


toque de piel

mirar de ciruela

mi aurora que suaviza

soledades de domingo


anguila de mazapán

durmiendo

a gracia suelta


Carmen Paredes
                Sep/09


Ángulo por unos días iluminado, otra vez la piel suave.
Ángulo por unos días en un baile de ojos en el suelo.
Ángulo por unos días de ronroneos de tiempo con límites
Ángulo en unos días ya morada de guiños.

SUMMERTIME

Poema desolado

Ya se que existen otras penas
con más pavura y más complejidad,
pero este es mi dolor y a él me aferro,
no pregunten por qué.

Hace tanto que olvidé mi cédula de arraigo,
extravié mi equipaje,
el principio de lo que no pude ser.

Hoy vigilo este dolor de medio tiempo,
esta alegría de fiesta equivocada,
este lamento que engendró la mascarada.

Esta pena mía, tan estricta y honda,
se adiestra en lo nocturno y allí azuza
cabal remordimiento, hora perdida,
y alimenta la mítica alimaña de mis miedos.

Flor Alba Uribe (Leticia - Colombia - 1943)

Tiempo de verano, regreso a la rutina del descanso. Establecida felicidad enmascarada de soledad compartida.

Tiempo de verano, silencio en la rutina de la ausencia. Soledad enmascarada de risas por un día.

Tiempo de verano, obligada soledad y establecido silencio.
Tiempo que revela.

FORTUNA

Por años, disfrutar del error
y de su enmienda,
haber podido hablar, caminar libre,
no existir mutilada,
no entrar o sí en iglesias,
leer, oír la música querida,
ser en la noche un ser como en el día.
No ser casada en un negocio,
medida en cabras,
sufrir gobierno de parientes
o legal lapidación.
No desfilar ya nunca
y no admitir palabras
que pongan en la sangre
limaduras de hierro.
Descubrir por ti misma
otro ser no previsto
en el puente de la mirada.
Ser humano y mujer, ni más ni menos.

Ida Vitale (Montevideo - 1923)

SOL Y SOMBRA

El chasquido irrumpe
en la sustancia
sangre y babas

estocada siniestra
desgarro
con pingajos de gloria

bramido
exaltación de la turba
volteo y soberbia

por el ruedo colorista
se derrama
vida llena
Carmen Paredes



Hoy es un día para la Historia. Hoy se ha dibujado un Sol en las sonrisas.
Hoy se han levantado los estoques, que pueden guardar señores matadores.
Descarguen su saña en embestidas contra la Sombra.
Hoy los ruedos sanguinarios comienzan a cerrar su rastro de muerte.

TERRAZA

Gentlemen,
seguimos nuestra excursión
a muchas brazas bajo
el nivel del Egeo.
Yorgos Seferis


-De acuerdo: ya no existen visionarios,
el exceso de amor no está de moda
-tampoco el adjetivo de color-
y es ridículo hablar de las sirenas;
el poeta se ausenta del poema y, entretanto,
toma café o el sol con los amigos,
baja un taxi hasta el mar y la metáfora
se desnuda delgada entre las olas.
-¿Prefieres la piscina? El poema no sufre
descarnado de ti; toma un vaso y ginebra,
sumerge tu inocencia, paladea
la tarde sin noticia,
sin mito, sin pasado, en la indolente
hamaca del silencio. De regreso,
tu poema te aguarda suicidado.

Aurora Luque - Almería-1962


Terraza-marco de observadores, que vacíos de sí mismos, enjuician la vida.
Terraza-rutina de espectadores, que deshabitados de ensueños, derraman los años.
Terraza-báscula de vencidos, que atrapados por la nada, desafían el aire.
Terraza-sonrisa, fábula de zahoríes, que abrigados de hechizos, canjean las sombras.
Terraza-poema colgado en un adios.
Terraza. Nota final.

¿ERA POR AQUÍ?

¿Era por aquí?
¿O he perdido el camino?
Casi llego a lo alto de la cima
y aún la vislumbro un poco,
si vuelvo la cabeza,
serpeando allá abajo,
la veredita aquella
orlada de manzanos.
Tal vez era la mía.
Y las voces de antaño me
despiertan.
Sopla un viento muy frío,
noto un poco de vértigo
y tengo que seguir
subiendo como pueda,
sin mirar para atrás.
Ya casi estoy llegando
a lo alto de la cima,
y me pregunto si era por aquí.

Carmen Martín Gaite (Salamanca, 1925 - Madrid, 2000)


Han transcurrido diez años desde que te fuiste querida Chelo, junto con otra Carmen, de lujo.
No sé si existe alguna estrella que acoja a mujeres que se ponen el mundo por moño, si así fuera, estaréis las dos riendo como locas con las chapuzas políticas y desmanes literarios.
Cuando me reuno con las chicas, las más de las veces hablamos de ti, y Mónica, henchida, presume de madre.
En mi línea Guadiana, ando desaparecida y estarán preguntándose en qué nueva historia me he metido, pero sólo contigo comparto mis secretos.